Y digo yo | Beckham y sus vacaciones en Italia

Juandi Mora | "Vengo al club más laureado a divertirme". Y un cojón. Perdónenme, escribo en un blog pulcro y limpio. Este tío ha pasado por un señor —digo, señor— Manchester United, y ha pasado por un Real Madrid CF —aunque lo de club de fútbol, cada vez menos—. Señor David —como el de Goliat— Beckham, muy señor mío o como coñe se empiecen las cartas. Usted va a un club de Europa que desea vender más camisetas que Paris Hilton bragas. Usted se ha pasado año y pico poniendo balones como Brady ponía melones para los Patriots en la Superbowl. Usted jugó a ser Jordan y no llegó más a ser más que un triple en un partido malo.

Hablemos de fútbol, allí en yankilandia es como hablar aquí de béisbol, otro mundo. Mucho invento con el rubito con el 23 a la espalda —recuerdo que lo llevaba el astro del basket— para nada. Las películas las hacen Nicholson y compañía, usted hace circo a lo Miliki, por mucho Los Ángeles que vea o champagne que beba. Viene a Italia a lucir mujer operada y cabellera al viento. Es buen futbolista mal que me pese. Pesetero que también va con ese. No renovó, se creía usted, oh dios del firmamento, que Los Angeles era Saturno. Lo sentimos no devolvemos el dinero. Bien por ti, y por tu diestra. Bien por tus saques de banda y tus centros tocaditos al segundo palo. Bien por tus seguidoras, y aquellos que se creen que sólo con una pierna graciosa de dios se puede jugar al fútbol.

Señor Beckham para terminar. Esto no es una película. Me gustaría comerme mis palabras y que usted jugase a esto que sabe, sin percatarse de que nuevo flash tiene la cámara ni cual es su perfil bueno para la foto. Que mostrase su entrega de profesional y esa pedazo —como diría Chiquito de la Calzada— de diestra que dios le ha dado. Con el objetivo de demostrar por bemoles que usted es un buen futbolista, que es un profesional que pasa de anuncios y pantomimas y que juega a esto de la pelotita con clase inglesa y sabiduría de Sir.

Imagen | Fifa-Champions, El País

Más que Fútbol ● 2008

Ramón, Pedja, Bernd y otros jugadores del montón (II)

Andrés Pérez | En su primera temporada Mijatovic eligió a Capello. ¿Capello? sonó en la cabeza de todos los aficionados. Sí, Capello, el mismo que diez años antes había logrado una Liga con una suficiencia absoluta. Los fichajes que llegaron distaron de ser los prometidos. Dos fichajes de relumbrón pero de avanzada edad, a saber, Cannavaro, Van Nistelrooy y una amalgama de jugadores de talla media con altas aspiraciones, como Diarra, Cicinho y en invierno Higuaín o Gago. Capello no convenció en ningún momento de la temporada. El equipo no jugaba absolutamente a nada bonito, pero sí jugaba a algo, o al menos durante la segunda mitad de temporada. Capello no es vistoso pero es efectivo y aquel año jugó a ser Capello con un equipo mediocre. A pesar de las sonoras humillaciones (el Recreativo recién ascendido bailó y goleó al equipo blanco por tres goles en el Bernabeú) y del liderazgo del Barcelona, que parecía repetir, los blancos espoleados por Beckham, Van Nistelrooy, Guti y Casillas se llevaron la Liga junto las aportaciones no menos importantes de Higuaín (el hombre de los goles importantes), Sergio Ramos, Robinho y por supuesto Roberto Carlos (el gol al Recreativo en su campo, vital, en el último minuto).

El clima de todo el año con Capello fue distante y frio. El Bernabeú no estaba nunca contento con el juego desplegado por el conjunto y tenía motivos para estarlo. Sin embargo, y a pesar de lo que pudiera parecer, el título estaba más cerca que el resto de años. Hay que entender que el primer año de Calderón fue un año de reestructuración absoluta, con nuevas miras y con nuevos ideales. La casta, la raza y toda esa nomenclatura castiza abandonada por el glamour de Florentino fue recuperada para la causa por Calderón. El Madrid de siempre, el de la lucha y la garra. Con objeto de recuperar esos valores se escogió a Capello. Por eso la sensación, más allá de desoladora, era de reconstrucción. Ladrillo a ladrillo. Se perdonó a Capello en repetidas ocasiones sabedores los directivos de que un proyecto de recuperación necesitaba de paciencia y no de decisiones precipitadas por lo escandaloso de los resultados o por lo poco vistoso del juego -de ello nos daría una lección, por lo malo, el Valencia el año siguiente-.

El Madrid, sin embargo, y a pesar de todos los males, que eran muchos, se alzó con el título liguero. El cómo es todavía a día de hoy una verdadera incógnita. A ocho jornadas del final el Barcelona parecía tener la Liga en el bolsillo. Había vuelto a ser el mejor de la temporada en cuanto a juego, pero la decadencia de Ronaldinho fue un aviso de lo que vendría después. Los resultados no acompañaron tanto como en años anteriores y sólo una buena racha a falta de pocas jornadas provocaron un exceso de confianza en los culés. El Madrid apeló a la épica. Se dijo a sí mismo que aquella Liga no estaba perdida y tiempo más tarde demostró el porqué. Remontó un sinfín de partidos para remontar un sinfín de puntos al Barcelona. Entre aquellos épicos -si repito este término es porque no encuentro un calificativo tan aproximado- encuentros habría que destacar la remontada ante el Espanyol, Zaragoza, Recreativo de Huelva o el mismo Mallorca en la última jornada de Liga, para estupor de toda España. Del buen juego ni rastro. Pero no hizo falta. Jugando a nada, Capello recuperó la ilusión de toda la afición, porque, tras los últimos encuentros de Liga, sencillamente, se hacía imposible para un madridista no volver a engancharse.

Entre tanto, ni que decir tiene que el equipo cayó en octavos de final de la Copa de Europa por tercer año consecutivo. Desde luego que la épica, la raza y demás historias consiguieron llevarse la Liga, pero la anarquía en Europa no servía absolutamente de nada. Hablo de anarquía porque el equipo de Capello no funcionaba ante situaciones previstas. Necesitaba de la anormalidad para reaccionar, necesitaba del descontrol, de los partidos locos, del desorden. En Liga lo encontró, pero en Europa, repito, eso no existe. El rival fue uno de los peores Bayern que se recuerda y el resultado paupérrimo. A parte de quedar en evidencia, fue ridiculizado en Münich, donde Makaay a los diez segundos ya había eliminado al equipo blanco, que no fue capaz de marcar un gol en 90 minutos. A pesar de todo la temporada fue positiva. Un título años después y la afición que volvía a creer. Sin embargo la misión de Capello había terminado. Ganar era en apariencia lo único que le podía ofrecer Capello al club, lo cual no es poco, pero Calderón, acertadamente o no, decidió que el Madrid necesitaba algo más que emocionar por el sendero del orgullo y la garra. Necesitaba jugar bien.

Vía | Más que Fútbol
Imagen | Más que Fútbol, Mcalcio, As

Más que Fútbol ● 2008

Y digo yo | Esto me suena. Viendo la misma piedra ¿tropezarán?

(Juan Diego Mora es el nuevo colaborador en Más que Fútbol con su sección "Y digo yo". Desde su siempre particular punto de vista y con su estilo irónico y ácido tratará cada lunes la actualidad de la Liga española, o de lo que el quiera hablar, que para eso dice él)

Juandi Mora | Crisis institucional en el Barça, a 7 puntos del líder y sin rumbo. Esto me suena. Me suena un brasileño que fue el mejor del mundo "lesionado" constantemente (Ronaldinho-Ronaldo), un delantero sin pólvora (Eto'o-Raúl), problemas de ego en la presidencia (Laporta-Florentino) y el fútbol salvado y no siempre por un mago (Messi-Zidane) y por la consistencia defensiva de un jugador elemental (Toure-Makelele) todo aliñado con un buen pase final (Iniesta-Guti). Las comparaciones son odiosas, de los Galácticos (Figo, Ronaldo, Raúl, Roberto Carlos, Zidane, Beckham) a los 4 Magníficos (Eto'o, Henry, Messi y Ronaldinho). De los dinerales de Florentino a las rajadas (cada vez más políticas) de Laporta.

Espero por el bien del fútbol que el Barça se de cuenta pronto de que el barco se va a pique y tome medidas urgentes. Limpieza en todos los estamentos del club y vuelta a los fundamentos históricos del club. Que la Liga vuelva a ser "cosa de dos" más los invitados a la fiesta de todas las temporadas. Eso querrá decir que el fútbol español esta de enhorabuena, mientras tanto, con un Barça en horas bajas y un Real Madrid ramplón seguiremos mirando con envidia a los Manchester, Liverpool, Arsenal, Chelsea. No porque sean mejores (que puede que si, o que no) pero la emoción volverá. Por último hablando de Real Madrid y Barça, por favor quiten la pantomima esa de sacar a los dos clubs al campo juntitos de la manita. Saquen primero al visitante para que se lleve la pitada y luego al local. Si queremos espectáculo, queremos emoción, queremos que vuelvan los partidos vibrantes dejemos la cosas bonitas. Vamos digo yo.

Vía | Y digo yo
Imagen | As

Más que Fútbol ● 2008

El día que Croacia hizo justicia

A pesar del buen papel de Beckham en la segunda parte, a pesar del buen gol de Crouch, a pesar del regalito del árbitro en el penalty, a pesar de que Rusia perdió en Israel y lo dejó todo en bandeja, a pesar de que Wembley se llenara y a pesar de que Croacia no se jugara nada... A pesar de todo, Inglaterra volvió a demostrar su incapacidad futbolística que ha venido demostrando dutrante toda la fase de clasificación. Cayó cuando lo tenía todo de cara, y me alegro. De ninguna manera se hubieran merecido ir a Austria y Suiza.

Vídeo resumen:

Vía | Dailymotion

Más que Fútbol ● 2007

Un sentimiento

Y de repente, se levantó zaragocista. No era la primera vez, le sucedía a menudo, muchas mañanas de lunes, con el conocimiento del resultado del domingo por la tarde. Le gustaba.
Era la sensación de estar defendiendo los colores del equipo de su ciudad, de su región, de su tierra. Le gustaba sentirse afortunado, siendo de un equipo humilde, lejos de los convencionalismos del pueblo. Era muy fácil por aquél entonces hacerse del Real Madrid, fue muy fácil años atrás hacerse del Barça. Pero él, seguía fiel a sus colores, a unos colores que a buen seguro, nunca le darían la Copa de Europa, pero eran los colores que sentía.

Llegaba a su clase, y todos estaban felices. Claro, eran del Real Madrid, del de Zidane, del de Figo, del de Raúl, el que ese año ganaría la Copa de Europa con un gol antológico de Zidane. Nunca se veían caras tristes en aquellos sus compañeros. En las inmortales discusiones futbolísticas, sus argumentos no podían equiparar los de sus amigos; claro, si su súper-equipo perdía, siempre les quedaba la excusa de que iban primeros, de que tenían a los mejores, de que eran los que más títulos tenían, etc.
Y él, nunca les podía llevar la contraria. Su Zaragoza no iba primero, estaba en Segunda. Su Zaragoza no tenía a Zidane, tenía a Cani. Su Zaragoza no tenía 9 Copas de Europa, tenia 5 Copas del Rey, de las cuales el había visto sólo una.

Y a pesar de todo siguió queriendo ser zaragocista. Para él no era apoyar un equipo como hacían sus compañeros, para él era un sentimiento. Una forma de vida, una manera de entender el mundo del fútbol. Un mundo alejado de las modas, un mundo que vivía en segunda. Porque la realidad era cruda, muy cruda. Su equipo se paseaba por campos como el del Leganés o el del Terrasa, mientras el equipo de sus amigos viajaba por toda Europa, tomando las fortalezas de San Siro, Old Trafford, Olympiastadion de Munich...

Y a pesar de todo, se levantaba cada mañana zaragocista, y se sentía de verdad zaragocista los lunes después de la victoria de su equipo. Llegaba a su clase con la sonrisa nueva, con una cara que emanaba felicidad. El ascenso más cerca, mientras ellos, aquellos que prefirieron el camino fácil, levantaban su novena Copa de Europa.
Los años pasaban, y volvió a ver un partido del Zaragoza en primera, en La Romareda. Él, que había empezado a visitarla cuando tenía 10 años, el año que el Zaragoza ganó la quinta; él, que había viajado a Leganés con la esperanza de un ascenso seguro, a 40 ºC a la sombra.
No tardó en sufrir. Un equipo de jóvenes promesas, que estuvo toda la temporada luchando por no descender, era su equipo.

Hasta que llegó ese día. El día de la Final de la Copa del Rey 2004. Era el Real Madrid el rival, el Real Madrid de sus compañeros, el Real Madrid que practicaba el fútbol antológico y fantasioso que enamoró a toda Europa.
Sus amigos se rieron. Asumieron que el gran Madrid ganaría la Copa. Le instaron a resignarse a las marsellesas de Zidane. No lo hizo. Tuvo que aguantar todo tipo de burlas y bromas, todo tipo de porras dolorosas en las que siempre se incluía una goleada cuando no un gol en propia meta de Toledo.
Lo que ellos no sabían, es que la fuerza de un pueblo, la fuerza de un sentimiento, empujaba al equipo de su ciudad. El sí lo sabía. Por eso hizo oídos sordos. Por eso no quiso mirar la clasificación, ni las eliminatorias de la Champions. Ni siquiera leyó el periódico en los días previos. Cada mañana previa a la final se levantaba más zaragocista que nunca, su sentimiento inundaba su corazón, que en la víspera era blanco y azul.

Descontaba las horas para que empezara el partido. Como siempre, Carrusel, palomitas, patatas, aperitivos variados, para vivir a su equipo. Para que él y el Zaragoza fueran uno sólo.
Concentró toda su energía en su equipo. Deseaba que ganara, ahora no importaba lo que dijeran, ahora importaba que su equipo venciera para sentirse feliz. Pero la cosa empezó mal: Beckham era el mejor lanzando faltas. Jarro de agua fría. Se imaginó como sus colegas al día siguiente se reirían de su ingenuidad. Pero vió el partido. Y estaba para remotarlo. Que importaban ya las Copas de Europa, o los Zidanes, en el campo eran uno contra otro.
Primero Dani, luego Villa, y su rabia, su alegría contenida, se desbordó. Por unos momentos fue el chico más feliz del mundo. Luego llegaría la segunda parte y el gol de Roberto Carlos.
La prórroga, las uñas acabadas, la comida también, no se podía sentar, daba vueltas y se enfurecía con cualquier decisión arbitral. Y ahí llegó Galletti.

Fue como una explosión. Perdió la noción del tiempo. Sólo oía la voz de Manolo Lama gritar gol, sólo veía a la grada en Montjuic celebrando el golazo. Celebrando el triunfo. Ni siquiera gritó. Se quedó sentado, perplejo, casi sin creérselo. Lo celebró por dentro. No tenía fuerzas para expresar lo que sentía. Fue ahí, sentado en el sofá de su casa, con la cara de un padre que acaba de ver a su hijo recién nacido, cuando se sintió feliz. Cuando se sintió zaragocista de arriba abajo.
Al día siguiente sus amigos se excusarían con los títulos y la Liga. Él sabía, que se lo perderían, que nunca sabrían lo que es ganar un título al mejor equipo del mundo cuando eres humilde. Por eso nunca serán tan felices con el fútbol, de como lo será él con cada título de su equipo.
Se fue a la cama, al día siguiente no importaría nada. Esa noche, soñó con Galletti, Villa, Movilla, Milito, Álvaro, Láinez, Savio...


Estamos de cumpleaños: El Real Zaragoza hace 75 (de ahí el post), y MQF hace 50 post desde que comenzó en la Blogsfera. Decir, que sin vosotros nunca habría llegado a esa cifra, sin vuestros comentarios y sin vuestras casi 10000 visitas.
Gracias por estar ahí, a todos. Que sean otros 50.

Calderón abre la caja de los truenos

Y cuando todo iba viento en popa toda vela tras la victoria ante el Zaragoza... Aparece Calderón.

No había peor momento para empezar a despotricar a los jugadores, afición y cualquier bicho viviente merengue que se pusiera por delante. Calderón en un nuevo alarde de irresponsabilidad a la hora de hablar ha barrido con todo en una conferencia dada en un foro universitario.
Florentino, Beckham, Guti, los jugadores en general, Casillas y hasta la afición entran en el saco de las desgracias madridistas.

Primero Cesc, Kaka´ y Robben, luego acusó a Beckham de no ser profesional y ahora esto. Alguien debería poner un bozal a este hombre, que aunque ya se ha disculpado, el discursito ahí queda...

Ver discurso:

Calderón despotricando de su Madrid - La Finta

100 millones después (MQF se adentra en el 2007)

Como dicen muchos: Año nuevo, vida nueva. Y eso es lo que le debe estar pasando al Real Madrid. ¿O no?, ¿O simplemente la vida mostrada en los últimos tres meses del 2006 ha sido una vida engañosa, de resultados pero de poca base futbolística y deportiva?

Y es que el Madrid vuelve a sus fueros de los últimos 3 años. El BabyDepor sacó a la luz todos los problemas de un equipo pobre y viejo en la base. "100 millones después estamos igual" Parece una película de Spielberg acerca de la evolución humana en la historia y de como seremos en el futuro, pero no, es el Madrid, que en empatía con la humanidad no cambia y sigue igual de mal que estos últimos tres años.

100 millones y un Gago después Calderón le pregunta a Capello antes del partido si le gusta el jugador argentino de 24 millones en cuestión. La respuesta no se vió, pero supongo que Fabio diría que sí, no es lo importante ¿No sabe Calderón si Gago le gusta a Capello? Se lo podría haber preguntado antes de soltar 24 millones en ficharlo.
100 millones después Cassano lidera un mini-complot recolucionario contra Capello (él y el "che" Diarra), 100 millones después Robinho aparece con resaca en el entrenamiento tras una noche movidita en algún local de copas madrileñó, 100 millones después Ronaldo dice que se entrega al máximo y Baldini le dice que tiene la puerta abierta para irse, 100 millones y un partido en A Coruña (O Inframundo) después Capello, Calderón y Mijatovic se reúnen con urgencia: ¿Y de esas mentes maravillosas que conclusiones se pueden sacar?
Pues que madera nueva sobre leña mojada no quema y que hace falta una renovación urgente de los pesos pesados (no es una metáfora) de la plantilla y salen a relucir los nombres de Raúl, Guti, Ronaldo, Beckham, Salgado y no se lo pierdan: Cannavaro y Emerson, de los cuales Fabio esperaba más pero claro todavía no se ha visto fichaje de más de 30 años que pueda ser un revulsivo para el equipo (Puskas aparte).

Y todo eso en una semana, la primera del año. Pero para que meter el dedo en la llaga, si Calderón sólo ha sido votado por un 16% de los socios al Real Madrid y las elecciones están siendo llevadas a juicio por candidatos perdedores que piden un recuento de votos por correo que supuestamente les daría la victoria... Es decir nada importante.

Juventud, renovación, viejas glorias fuera, ilusión, títulos. La nueva imagen del Madrid. Un momento, ¿no era esta la que intentaron vender al principio de la temporada?
100 millones después...

La rajada de Cassano y Diarra



El partido que desencadenó la crisis

Historia del Fútbol: 2 minutos

Para once jugadores sólo quedaban dos minutos. Para los otros once todavía quedaban dos minutos. Con esa frase tan lapidaria se puede resumir lo que la noche del veintiséis de mayo de 1999 ocurrió en el Camp Nou. En el césped, a saber, se enfrentaban Bayern de Múnich y Manchester United. Ambos tenían la oportunidad de volver a ganar la Copa de Europa mucho, pero que mucho tiempo después...

Quizás por la edad (16 años), esta final y la de Estambul han sido las más emotivas para mí. No dudo de que las haya habido mejores, pero dudo que las haya habido más épicas, gloriosas, dudo de que haya habido demostraciones más grandes de luchar hasta el final o de no abatimiento ni con un 3-0 en contra. Que el hecho de que los dos equipos de las finales con las que todos soñamos jugar o vivir sean ingleses no es un dato casual; que el hecho de que sus aficiones cantaran ante la adversidad y ante la falta de tiempo o de juego tampoco es un hecho casual.

Yo, en mis ingenuos sueños de cuando era más pequeño y soñaba con jugar algún día la Copa de Europa, soñaba que en mi final perfecta el encubrimiento de gloria llegaría de maneras insospechadas, de maneras imposibles, con goles espectaculares en el último minuto, o con remontadas gloriosas ante el rival más duro, o metiendo el penalty que me diera la victoria y a mi equipo. Las finales con las que soñaba nunca creía que se harían realidad, pero la Copa de Europa es diferente. En la Copa de Europa es posible todo, y digo todo. En los Mundiales te coronas como el mejor del mundo, en tus ligas te proclamas el más regular, en la Eurocopa te proclamas la mejor selección de Europa, pero en la Copa de Europa no solo te consagras como el mejor club del Mundo, te proclamas un pedacito de historía para tí (hablando en primera persona como un club), te proclamas ganador de una competición que huele diferente desde el himno hasta el balón o las insignias en el lateral de la camiseta de los jugadores. La Copa de Europa es la competición de nuestros sueños y por eso en ella solo podía ocurrir lo que ocurrió en Barcelona aquel día primaveral del marzo de 1999.

Las cosas no empezaban bien para los diablos rojos, en el minuto 6' Basler, tras un disparo de falta lejano, adelantaba a los bávaros por culpa de una cantada de uno de los mejores porteros de todos los tiempos: Schmeichel.
Ciertamente el resto del partido fue un completo despilafarro de final. Hay finales y finales, y el problema de las finales de tus sueños es que sólo te imaginas la parte en la que tras un gol de chilena con centro de rabona de tu compañero, metes gol por la escuadra en el 96' y das la victoria a tu equipo, o sólo te imaginas el penalty decisivo, o la parada decisiva, que los porteros también sueñan. No soñamos con el partido en el que hay especulación de los medios, las defensas se la pasan hasta el aburrimiento de los presentes o en la que los delanteros no rascan bola. Eso es demasiado feo como para meterlo en los sueños, la fantasía exige un mínimo de imposibilidad, un mínimo de belleza inalcanzable y no admite algo que no sea heróico a la luz histórica, aunque lo sea, como por ejemplo Baros pegándose con la mejor defensa del mundo y desgastándola hasta conseguir que falle.

La final tuvo dos minutos realmente, uno al principio y otro al final. El caso es que Matthaüs, el tipo que lo había ganado todo, había jugado tres Mundiales y en todas las posiciones menos portero, estaba a tan solo tres minutos de alcanzar algo que era lo único que le faltaba: La Copa de Europa. Tres minutos que había añadido el árbitro. Debió ser en ese momento cuando a los Giggs, Solsjkaer, Beckham, Butt, Sheringham y compañía les entró la venada orgullosa e inglesa y decidieron remontar el partido. Así, sin piedad con el enemigo. Insistentemente los diablos rojos consiguieron un córner.
La hinchada de Manchester lo celebró como un gol, y diez segundos más tarde entendimos porqué. Beckham botó el balón, salió rechazado, respiraron los muniqueses, le llegó a Giggs (zurdo cerrado) le pegó con la derecha (mal, evidentemente) y Sheringham aprovechó que pasaba por allí para batir a Kahn. Se caía el Camp Nou, el Manchester empataba, los alemanes no se lo creían.

Prórroga pensamos todos. Todos menos los jugadores ingleses. Sacó el Bayern de centro, tan rápido como sacó la perdió, pelotazo arriba, Solsjkaer controla, encara a un nervioso Kuffour y provoca otro córner. Dicen que el hombre es el único que cae dos veces en la misma piedra. Dicen también que el alemán es el único de los hombres que cae una vez con la piedra, la hace pedazos y sigue caminando hasta encontrar otra piedra, pero...
Beckham sacó el córner, mientras la pelota volaba los seguidores del Bayern debieron pensar "la pesadilla se repite", Sheringham remató mal y Solsjkaer disparó a gol sin opción para nadie. Fin de la final.
Matthäus no se lo creía, Kuffour lloraba desconsoladamente, Kahn perdía su arrogancia por momentos, Collina en una imagen inédita consolaba a los inconsolables, a los desgraciados que perdían la final que llevaban ganando ochenta y cuatro minutos para que en dos se la quitaran.
Mientras, Beckham levantaba la Orejuda. Lágrimas, sudor, sólo faltaba la sangre y la particular Segunda Guerra Mundial del fútbol podría haber cabido en esos momentos, y creo recordar que a alguien le abrieron una ceja. Los aficionados al Bayern y los propios jugadores se pegaron dos semanas escuchando canciones meláncolicas y llorando.

El mito de que los alemanes hasta el final del partido están vivos se había vuelto en su contra.
Para once jugadores sólo quedaban dos minutos. Para otros once todavía quedaban dos minutos.