Y digo yo | Beckham y sus vacaciones en Italia

Juandi Mora | "Vengo al club más laureado a divertirme". Y un cojón. Perdónenme, escribo en un blog pulcro y limpio. Este tío ha pasado por un señor —digo, señor— Manchester United, y ha pasado por un Real Madrid CF —aunque lo de club de fútbol, cada vez menos—. Señor David —como el de Goliat— Beckham, muy señor mío o como coñe se empiecen las cartas. Usted va a un club de Europa que desea vender más camisetas que Paris Hilton bragas. Usted se ha pasado año y pico poniendo balones como Brady ponía melones para los Patriots en la Superbowl. Usted jugó a ser Jordan y no llegó más a ser más que un triple en un partido malo.

Hablemos de fútbol, allí en yankilandia es como hablar aquí de béisbol, otro mundo. Mucho invento con el rubito con el 23 a la espalda —recuerdo que lo llevaba el astro del basket— para nada. Las películas las hacen Nicholson y compañía, usted hace circo a lo Miliki, por mucho Los Ángeles que vea o champagne que beba. Viene a Italia a lucir mujer operada y cabellera al viento. Es buen futbolista mal que me pese. Pesetero que también va con ese. No renovó, se creía usted, oh dios del firmamento, que Los Angeles era Saturno. Lo sentimos no devolvemos el dinero. Bien por ti, y por tu diestra. Bien por tus saques de banda y tus centros tocaditos al segundo palo. Bien por tus seguidoras, y aquellos que se creen que sólo con una pierna graciosa de dios se puede jugar al fútbol.

Señor Beckham para terminar. Esto no es una película. Me gustaría comerme mis palabras y que usted jugase a esto que sabe, sin percatarse de que nuevo flash tiene la cámara ni cual es su perfil bueno para la foto. Que mostrase su entrega de profesional y esa pedazo —como diría Chiquito de la Calzada— de diestra que dios le ha dado. Con el objetivo de demostrar por bemoles que usted es un buen futbolista, que es un profesional que pasa de anuncios y pantomimas y que juega a esto de la pelotita con clase inglesa y sabiduría de Sir.

Imagen | Fifa-Champions, El País

Más que Fútbol ● 2008

Dennis Bergkamp

Andrés Pérez | Una de las instantáneas que más me conmocionó en 1998, durante el verano afrancesado, fue la de un tipo rubio alto y elegante rompiendo la cintura del número dos de Argentina en el minuto 89 para escarnio de los albicelestes. El tipo en cuestión, al que descubriría como Dennis Bergkamp un año más tarde en mi ascendente pasión por el fútbol internacional, con un control magistral consiguió humillar al central argentino, de quien leí más tarde que su nombre era Ayala. El destino quiso que esa jugada me encandilara. Que consiguiera embaucar mis sentidos. Ese control, el efectuado por Bergkamp tras un pase larguísimo en una acción desesperada, desafiaba a las leyes de la física y de la lógica. No pude remediarlo. Bergkamp se convirtió en uno de mis jugadores favoritos para siempre. El tiempo, el recuerdo y jugadas antológicas como otro soberbio control de tacón y orientado en un autopase a un defensor del Newcastle, reafirmaron mi amor por su juego y su clase. Para mí Dennis Bergkamp es el delantero más olvidado de los noventa. Deléitense con su conmovedora frialdad en el campo.



Vía | YouTube, Wikipedia

Más que Fútbol ● 2008

Hombres de Honor (Jornada 15)

Andrés Pérez | Se dice con asiduidad que se pierde con honor o que se muere con honor. El honor, como tantos términos abstractos, es un término difuso que cada cual entiende a su manera. Yo no entiendo la derrota honorable, al igual que no entiendo una muerte honorable. Se gana con honor, se vive con honor. En absoluto se pierde con honor, porque la derrota si acaso, es injusta, pero no honorable; al igual que la muerte. Se dijo tras el partido del sábado que el Real Madrid había perdido con honor. Si ya de por sí estoy en contra de las derrotas honoríficas, en ningún caso la puedo aceptar tras al derrota del Real Madrid. El Madrid no perdió ante el Barcelona con honor. Perdió ruinosamente y dando una imagen indigna a su historia, a su escudo y sobre todo a su exacerbado presupuesto de estos tres últimos años. Pareció un equipo nimio, humilde, pequeño, que salió al Camp Nou a defenderse con diez jugadores tras la línea de medio campo. Un equipo sin los arrestos suficientes siquiera para convencerse a sí mismo de que la victoria era posible. Lo más grave no es la derrota, en absoluto. Era previsible. Lo más grave es la predisposición de un club como el Madrid para la derrota, antes de jugar el partido.

Se podrá alegar que el entramado defensivo del Madrid era la única opción viable para frenar el poderío ofensivo del Barça, se podrá alegar que Drenthe y Palanca tuvieron el derbi en sus manos y se podrá alegar que el árbitro debió expulsar a Márquez. El Madrid y la prensa de sus aledaños podrá protegerse tras cualquier muro para evitar reconocer que, más allá de su casta y de su coraje, atributos que nadie se atreve a negarle, el equipo se rebajó a niveles insospechados en el Camp Nou. Parapetado en la muralla defensiva construida por Juande Ramos, Casillas ejerció de héore ante los desmanes del conjunto barcelonés y refutó ante los ojos de medio mundo que el Madrid, lejos de tener un equipo que justifique todo lo invertido en él, demuestra día a día que su fútbol y sus jugadores son mediocres, que sus planteamientos en el campo son equivocados y por supuesto, que el conjunto no tiene los arrestos suficientes para ganar la Copa de Europa, y en segundo término, la Liga. Hoy por hoy, y esto ya no es un problema de Real Madrid en particular, el Barça está por encima de todos. No lo digo por el partido de ayer, en absoluto. El Barcelona tiene un estilo, una filosofía y morirá con ella. Como la tenía España en Austria. Como la tenía el Ajax de Cruijff o el Milan de Sacchi.

La filosofía. Llegamos al fondo de la cuestión, si es que la misma tiene algún fondo. No critico a Juande Ramos porque construyó un despropósito lo mejor que pudo. Es criticable toda la actuación de la directiva y del cuerpo técnico desde el verano pasado hasta hoy, donde el conjunto se encuentra a doce puntos del líder, fuera de los puestos de Copa de Europa y sobrepasado por el Atlético y las circunstancias. Critico en concreto que un equipo como el Real Madrid, con tanta historia de la que se alardea desde el As y el Marca, se rebaje al punto de un dignísimo Recreativo de Huelva o de un no menos digno Getafe, equipos que por su presupuesto y por la calidad de sus jugadores no tienen más remedio que esconderse atrás, esperando la oleada de un equipo superior. Critico que se utilice un doble rasero a la hora de calificar los partidos del Madrid. Hoy la historia pesa y el Madrid no debe jugar como juega pero mañana ante el Barça perder 0-2 y sin haber pasado del mediocampo durante 70 minutos es sinónimo de orgullo y satisfacción, de deberes hechos y de golpe moral al equipo rival. Me cansa la prensa madridista. ¿Nadie lo ve? ¿Nadie ve que el Real Madrid está a doce puntos, camina sin rumbo y se comportó como un club menor ante el Barcelona?

Cuando se sale a no perder normalmente se pierde. Sí, esperaba más del Real Madrid a pesar de su nefasta primera parte de temporada. Y esperaba más precisamente en torno a su historia, tan cacareada desde cualquier esquina blanca que se precie en este país. Un arresto de dignidad y de orgullo reflejado en un fútbol más valiente, no digo ofensivo a ultranza ya que el equipo no está preparado para ello, que pusiera en aprietos constantes al Barcelona. De hecho, en caso de haber apostado por un planteamiento más ofensivo, el equipo hubiera merecido más que una derrota justa. El Barcelona jugó carcomido por la ansiedad, por sus nervios y por la presión infligida por el entorno, que tanto mal hace al fútbol. La presión social, por así decirlo, exigía un 5-0 sin paliativos ni errores. El 2-0 supo a poco lo cual es una incongruencia en sí mismo. El Barça venció justa y merecidamente y el Real Madrid hizo lo propio perdiendo. A unos les viene bien el resultado, a otros, sencillamente y fuera de cualquier discurso moralista en relación al honor de la derrota del sábado, fatal. Y aquí termina para mí un derbi decepcionante por ambas partes. Cada año van a peor.

En lo que respecta al resto de la jornada descubrimos a un Sevilla que camina de nuevo por la senda de la brillantez a costa de un Villarreal que día a día refuta lo aquí escrito de vez en cuando. No soporta el peso de tanto favoritismo ante tan poca historia y experiencia por estos lares. La tendrá, tiempo al tiempo. Golpe a golpe. Golpe a golpe camina el Mallorca que cada día más me recuerda al Real Zaragoza del año pasado. Perdió ante un Getafe que asciende cual espuma en la cerveza y que gana puntos para luchar por Europa, si es que puede, en la recta final de temporada; como luchará el Depor, quien fue humillado en Valladolid, otro aspirante efímero a la gloria europea si mantiene su sorprendente nivel. El Valencia se salvó con lo justo y Emery volvió a demostrar su poco tacto a la hora de utilizar a los reservas, lo cual, en un equipo plagado de lesiones cada año como el Valencia, pasa factura. No pasó ante el Espanyol por la expulsión injusta de Rufete y porque Silva saltó al campo, para alegría de cualquier aficionado al fútbol no sólo español que viera la Eurocopa este verano. El Betis se disparó en un pie cuando pudo empatar en el Calderón, y los allí hospedados, los atléticos, viven más felices que nunca ahora que se sienten superiores al Madrid. ¿Derrota honrosa? Que le pregunten a alguno de los que palmaron esta semana si su honor salva del descenso a final de año.

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He aquí la prueba del delito |



Vía | As, Marca, Más que Fútbol, YouTube
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Más que Fútbol ● 2008

Matthew Le Tissier

Andrés Pérez | Siempre he sentido predilección por los futbolistas normales. Tan clásicos. Tan humanos. Malnutridos para ser deportistas, quizá con exceso de peso, irreverentes, personas con defectos y con virtudes a fin de cuentas; tan alejados del perfecto atleta de hoy, del perfecto imbécil cuya única ambición es llenarse el cuarto de Balones de Oro, retratos de sí mismo con el torso desnudo y de vez en cuando deslumbrar con alguna floritura embriagadora gracias a que, providencia divina, manejan el balón como los ángeles. Del mérito, del trabajo, la humildad o la inteligencia mejor no hablar. Tan diferentes a Le Tissier, el genio incomprendido. Dijo una vez que comía todos los días un plato de hamburguesas con patatas fritas, que no se preocupaba por su dieta y que jamás lo haría. En fin, salta a la vista. Su calidad también, probablemente uno de los mejores talentos ingleses de la década de los noventa, pero, como la mayoría, descontrolado, desmotivado y destinado a marcar una época en un club humilde. Pregunten en Southampton por él.



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Más que Fútbol ● 2008

No es posible ganar (Jornada 14)

Andrés Pérez | Desde luego que no. No con un equipo descompuesto que funciona a base de adrenalina, no ante un equipazo perfectamente coordinado que funciona a base de la lógica aplastante de Guardiola en el banquillo y Xavi en el campo. El Real Madrid hoy por hoy, y no lo digo yo ojo, lo dice su ex-entrenador, no puede ganar en el Camp Nou. Dicho esto es muy probable que el equipo blanco, fiel a su historia rebelde y tradicionalmente épica consiga llevarse los tres puntos del feudo barcelonista, ya que el fútbol del Madrid y su idiosincrasia actual no atiende a razones, ni a consecuencias, sino a gestas que maquillan una estructura descompuesta —y a juzgar por lo visto en la Asamblea de Socios Compromisarios, corrupta— y un equipo sin rumbo, sin fútbol. Cimentado en la gloria. El Real Madrid lleva tres años practicando equilibrismo sobre un barranco. La suerte, la historia que siempre pesa y la calidad de ciertos jugadores —especialmente notable durante la última temporada— mantuvieron al conjunto en lo más alto del campeonato nacional. Todo eso parece caducar. La suerte es un elemento esquivo, los jugadores marchitan o se lesionan y la historia, no siempre es suficiente. El Real Madrid perdió 3-4 ante el Sevilla en casa. Pero ese es el menor de los problemas, créanme.

Se hunde en un pozo inmenso y lleno de fango en las altas esferas. Tan sólo viendo la Asamblea de Socios Compromisarios uno atisba a comprender la magnitud del problema de la entidad, ya no sólo del equipo. Hablamos de una directiva caciquista, que prentende maquillar su mala gestión con cero críticas, que prentende, digo más, acallar las críticas de la manera más despótica posible. Poniendo buena cara ante el público y la prensa y tratando como la más ruín oposición, el más infiel amante a quienes no creen en Calderón. La gota que colma el vaso no es la censura premeditada. No se engañen. La gota que colma el vaso es la entrada de los energúmenos Ultra Sur en una Asamblea de Socios Compromisarios, de los cuales sin riesgo a la equivocación dudo que haya alguno. Calderón se ampara en los Ultras para maquillar lo inmaquillable y su mandato, más allá de los dos títulos ligueros, pasará a la historia como uno de los más vergonzosos jamás existidos en la entidad blanca. Critica el presidente a Florentino Pérez por marcharse del barco antes de que éste llegara a puerto o naufragara. Él debería hacer lo mismo. O no habrá quien reflote tal petrolero venido a menos.

En este ambiente, tras la vergonzosa Asamblea se presentó el equipo, aquel que determina el estado de ánimo verdadero de la afición, ante el Sevilla. Tal es la desesperación del conjunto que ni siquiera Casillas, hasta la fecha el mejor y más fiable jugador del equipo, responde a las expectativas. Prefiere cavar un hoyo y enterrarlas. Como prefiere hacerlo el Madrid cuando su fútbol siempre se ve superado por el del rival. El Sevilla no fue menos. Kanouté dió una auténtica lección de cómo debe jugar un delantero solitario y al descanso el equipo de Jiménez vencía 1-3 en el Bernabeú. Como a los jugadores del Madrid no se les puede reprochar nada en cuanto a actitud, que no en cuanto a calidad, el equipo de Schuster volvió a recordar aquellas gestas de los dos últimos años y empató el partido en menos de cinco minutos, al inicio del segundo tiempo. El campo volvía a ser un infierno para el equipo rival. No por la épica, ni por la historia, ni por ningun invento extraño que quiera la prensa madridista inventar, sino por Robben, quien hizo de los factores anteriormente nombrados una realidad y no algo etéreo. Sin Robben el equipo hubiera mantenido la misma tónica. Pese a la épica. Pese a la historia.

Cuando el partido era puro espectáculo apareció el árbitro. En Madrid dicen que otra vez. Yo digo que como siempre olvidan cuando se les favorece y recuerdan y lloran amargamente cuando se les perjudica. ¿Alguien tiene en mente el penalty clamoroso de Pepe ante el Huelva que le hubiera dado el empate al Recreativo tras un infame partido del Madrid? ¿Alguien recuerda dos penaltys no pitados al Getafe que hubieran supuesto una humillación histórica? ¿Recuerdas Mijatovic? ¿Recuerdas algo más de lo que te interesa tras tu aire de tipo serio, duro y milimétrico? Sí, el Madrid fue frenado cuando iba a más, en concreto a por un Sevilla despavorido. Pero lo que te quitan hoy te lo darán mañana. Y nadie puede olvidar, más allá del colegiado, la lamentable, infame, indignante actuación de once jugadores mal dirigidos en su propio campo. La primera parte refleja los defectos del Madrid. La segunda las antaño virtudes y ahora escarceos con la gloria. Ni eso basta ya. El duende terminó y cuando el fútbol tiene que aparecer, huye, temeroso de ser ridiculizado en botas de jugadores mediocres en lo puramente futbolístico.

Si el Madrid atraviesa serios problemas —al tiempo que la prensa madrileña pretende maquillar los defectos con los árbitros y los complots— el Barça es su antagonismo. Venció al Valencia por cuatro goles, no titubeó como no ha titubeado en toda la temporada, no encajó un gol y defenestró todo un segundo tiempo. Lo desaprovechó. No dio el máximo y eso debe hacer temer a sus rivales, sean quienes sean. El Barça ha solventado dos de los llamados Pirineos con siete goles a favor y cero en contra. Lleva más de 40 goles en 14 jornadas y tan sólo ha recibido 9. Se muestra intratable dentro y fuera de casa, su fútbol roza la excelencia, sin Iniesta ni Eto'o mantiene un nivel máximo y los actores secundarios, tan patéticos en la Casa Blanca, son magníficos actores dignos de una nominación para el Óscar. Como todo es perfecto y como en el Madrid nada lo es, el próximo derbi lo ganará el Real Madrid. Con nuevo entrenador, Juande Ramos, del que ya habrá tiempo de hablar. Suena a acción precipitada. Una semana antes del derbi. Quién sabe. Queda temporada, el vendabal quizá pase, el Real Madrid quizá se recupere.

En lo que respecta al resto de la Liga, podemos hablar de una de las más prolíficas y espectaculares de los últimos años. Desde la temporada 32/33 —antes de la Guerra Civil— no se marcaban tantos goles a estas alturas de Liga. La Liga, desconozco el porqué, se ha convertido en puro espectáculo, tratando de recuperar el prestigio perdido en los dos últimos años con los equipos medios. Si nuestra Liga es hoy por hoy un espectáculo y una de las mejores en cuanto a calidad no se debe a los dos equipos que han acaparado cuatro párrafos; ni al Valencia; ni al Atlético. Se debe al Getafe, al Racing, al Villarreal, al actual Depor, al Almería del año pasado, al Sevilla de hace dos, a todos aquellos equipos que hacen de la clase media española, probablemente, la mejor del mundo. No debemos engañarnos. Los ridículos de los equipos grandes en Copa de Europa han sido sonados y continuados. Hoy por hoy no hay equipo fácil en la Liga, o no hay uno excesivamente difícil. El asunto es que está tan igualada la competición que cualquier partido es digno de ser visto por medio mundo, dado el espectáculo, la calidad relativa —un término siempre relativo— y sobre todo, la ingente cantidad de goles. Para gracia de uno y escarnio de otros. Escarnio de Osasuna, Villarreal y tantos otros que ven cómo le remontan partidos día sí día también. Ah, el fútbol. País.

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Vídeo resumen del Real Madrid-Sevilla |



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Vía | As, Marca, Más que Fútbol, You Tube
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Más que Fútbol ● 2008

El máximo organismo de la vergüenza europea

Andrés Pérez | Leo con estupor en El País la condena con la que se castigará a Santos Mirasierra, el aficionado ultra del Olympique de Marsella, por los altercados que provocó en el Vicente Calderón aquel partido de Copa de Europa en el que el Atlético venció y perdió. Venció en el campo y perdió en los despachos. Mirasierra, de pelo largo y engreñado, se presentó al juzgado con una chaqueta azul celeste en honor a su equipo y con una coleta en señal de formalidad. No servirá. Si el juez aprueba la sentencia más dura el aficionado francés pagará con ocho años de cárcel en España por haber hecho lo que tantos otros hicieron. No prentedo exculpar a este hombre, a quien no conozco y a quien no juzgo, pretendo explicar que Mirasierra no hizo más que otros tantos cafres del Marsella. Tenga razón o no, es decir, defendiera a la mujer de la carga policial o no, una pena de ocho años por altercados en un estadio me parece excesiva. No ha matado a nadie, así como no ha robado nada. Violadores con delitos más graves han sufrido penas menores. No perdamos la cabeza. Mirasierra no debe ser la cabeza de turco de nuestra venganza, porque, no lo olvidemos, es nuestra al estar la justicia española de por medio.

Dejando a un lado el juicio a Mirasierra, que merece un castigo pero temo que no tan elevado, el artículo de El País transcribe las palabras de un aficionado marsellés dirigidas hacia la afición del Atlético de Madrid. No son nuevas, lo sé, pero las leo ahora y me estremezco ahora: "Los marselleses esperan al Atlético impacientemente. Os vamos a merendar a todos, banda de hijos de puta. Santos en prisión por 8 años - 8 seguidores del Atlético muertos. Venid muchos, banda de hijos de puta". Este es el prototipo de marsellés medio, o al menos así nos lo traslada el estúpido francés que pretende amenazar a toda una afición vía mail. Es éste personaje, o mejor dicho, este tipo de personajes, quienes deben estar perseguidos en el fútbol, de quienes la UEFA se debe preocupar. Sin embargo el máximo organismo de la vergüenza europea, el mismo capaz de cerrar el estadio del Atlético por unos hechos provocados por la grada marsellesa, el mismo organismo capaz de contradecir a la justicia española con la sanción anterior, se dedica a perseguir cualquier comportamiento español al tratarse supuestamente de racista y violento.

La vorágine racista creada en Europa en torno a España es cuanto menos preocupante no por tratrarse de una vorágine sino por creer que España es racista. España no es racista. No a gran escala. Los españoles tendemos a la mofa por naturaleza y por norma general los cánticos simulando a un mono —normalmente quienes lo pronuncian son más monos que ninguno— son una burla excusada en el color de piel de un determinado jugador. Grotesco sí, pero no racista en el término absoluto de la palabra —en España no se aparta a los de otra raza en ghettos, ni se les excluye de la vida social y laboral, no tienen menos derechos ni se les ataca y aparta por el simple hecho de ser diferentes, no todos pueden presumir de lo mismo—. Se trata de un caso parecido al de Guti, a quien por su aspecto afeminado se le tilda de homosexual. No por ello España es homófoba, temo. Europa es la menos indicada para darnos lecciones de nada, ni de racismo ni de rechazo a colectivos. Basta pasarse por cualquier campo inglés, allí donde Campbell es discriminado con cánticos vejatorios para cualquier ser racional por dos veces. En su condición de negro y en su condición de homo sexual. O pasear por Amsterdam, Holanda, un país absolutamente racista donde el sentimiento nacionalista está mucho más exacerbado que en España; o viajar al sur de Italia, donde son quemados campamentos enteros de rumanos y donde el Presidente del Gobierno declara abiertamente que los rumanos deben salir de Italia.

Reconozco que Francia es un país ejemplar para todos. En todos los aspectos. No tengo nada que alegar contra los franceses como colectivo, pero sí contra los ultras del Marsella y contra el cacique Platini, tan bueno como jugador como nefasto, ventajista, imparcial y subjetivo como directivo del máximo organismo de la vergüenza europea. Cada partido del Marsella en el Velodróme es un festival de humo en uno de los fondos, allí donde los ultras del Marsella se asientan cada fin de semana. Dan pena, como la dan todos los grupos ultras de Europa, pero dan miedo, como lo dan a su vez todos los grupos de cabestros de Europa. Entendamos la palabra ultra en este sentido como aquellos colectivos llamados de animación que hacen de todo menos animar, para quienes el fútbol es una mera excusa por la que buscar bronca contra los rivales. Hablo de esos ultras. No de los grupos de animación ultra que buscan animar a su equipo y olvidarse del contrario. No confundamos, ya que no todos los ultras son violentos y no todos los violentos son ultras. En cualquier caso las acciones de Platini van más allá del castigo al Frente Atlético, tan repudiable como los Ultras Marseille.

Llegamos al fondo de la cuestión, al problema por el cual el Vicente Calderón es clausurado un partido por unos altercados provocados por la afición rival y el Velodróme, estadio francés de un equipo francés, no es clausurado por un directivo francés cuando sus aficionados amenazan abiertamente con la muerte a los ultras rivales y donde las bengalas están a la orden del día con el peligro que suponen para cualquier humano en un estadio. Sea Dida o un niño. No hablaré de una campaña pero sí de un ventajismo exagerado de Platini hacia sus compatriotas. Platini. Ejemplo de cómo no debe comportarse un directivo de la UEFA. Quizá hablar de directivo de la UEFA sea hablar de incompetencia, corrupción, ventajismo, nulo conocimiento de fútbol y de las aficiones que le rodean y vivir bien en una mansión en los alpes suizos. Quizá Platini se tenga que arrepentir de lo que ha creado, de su sanción al Vicente Calderón y de su hipocresía respecto al Marsella. Que no lo tenga que lamentar. Que no suceda nada. Por el bien de todos. Serás tú, presidente de la UEFA, quien cargue con el peso de una vergüenza en Marsella la semana que viene. Tú, los aficionados del Marsella y nadie más.

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Vía | ESPN, As, El País, Más que Fútbol
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Más que Fútbol ● 2008