La historia se repite en Oporto

Andrés Pérez | A Villas Boas, ya cuando finalizaba el partido, se le adivinaba un brillo en los ojos repleto de orgullo y satisfacción, de altanería, de soberbia juvenil, treinta y tres años, aspecto poderoso, apuesto, guapo, media melena lacia, elegante a la par que informal. El brillo de quien se sabe mejor que su rival y que aflora de forma sospechosa, también, en el espejo en el que todo el mundo refleja a Villas Boas: Mourinho. Por aquel entonces, cuando el destello de la felicidad se adueñaba de las pupilas sobrias y henchidas de gozo de Villas Boas, el Oporto observaba como el impotente Sporing de Braga se estrellaba repetidamente víctima de su propia incapacidad. El Oporto volvía a conquistar la Europa League, el título europeo menor, ocho años después de que lo hiciera, casualmente, veleidades del caprichoso destino, de la mano de José Mourinho.

Un año más tarde aquel conjunto que tenía a Deco por referencia y a un puñado de solventes jugadores portugueses por detrás de él se proclamaría campeón de Eurpoa partiendo desde la defensa. La historia de su entrenador es por todos conocida. Empezó una tarde cualquiera, como la de ayer, con un conjunto azul y blanco sobre el terreno de juego, imponente, bello, esplendoroso, prometedor y, paradójicamente, en este mundo del fútbol globalizado y acaparado por los grandes conjuntos mediáticos, anónimo. De la mano de Moutinho se despliega, se desplegó el Oporto, un compendio de virtudes, de variantes, quizá excesivamente lento en su línea defensiva, posiblemente demasiado extravagante en su portería, letal de la mano de Falcao, un delantero superior, insultantemente superior ante el Sporting de Braga del mismo modo que Hulk ante cualquier otro ser humano.

Corría el minuto 44 de la primera parte y Guarín levantó la cabeza y acto seguido el balón, que se prolongó en una parábola perfecta hasta la cabeza de Falcao, solo, celestial en el salto, hermoso en el remate. Aquel cabezazo de Falcao, cuyas virtudes futbolísticas quedaron suficientemente glosadas con aquellos cuatro tantos al Villarreal en semifinales, suponía otro título para el Oporto. De ahí al final el Sporting de Braga sólo supo tropezarse. El Oporto ha sabido reinventarse desde que en 2004 se emborrachara a base de éxito. Varios años más tarde, repite los pasos que en su día dibujó para tomar Europa. Varios años más tarde, la historia se repite de la mano de un apuesto y carismático entrenador. Oporto. Apunten el nombre. Quizá el año que viene sorprende a más de uno.

Imagen | El País

Falcao perfora al Villarreal

Andrés Pérez | Falcao, de tez cetrina y melena lacia, de enclenque apariencia y no prominente estatura, de mirada ladina y aspecto poco amigable, recordó en cuatro destellos a todos aquellos delanteros que durante décadas se han dedicado al noble oficio de marcar goles sin remedo alguno. Goles al primer toque, inspirados por la intuición innata de quienes disfrutan de tal privilegio, sin excentricidades técnicas ni frivolidades escénicas. Goles, simplemente goles. Desde Müller hasta Inzaghi pasando por Rossi, Falcao fulminó al Villarreal en cuatro acciones al primer toque. Delanteros como Falcao no anotan, puntualizan el juego colectivo de su equipo. Y los cuatro goles del colombiano anoche son el resultado inherente del equipo superlativo y superdotado que es este Oporto de Villas-Boas, un insultantemente joven entrenador portugués.

Como no es un derroche de cualidades técnicas ni físicas, Falcao delega las funciones creativas e intimidatorias en Hulk, un portento brasileño que anclado en cualquier banda fabrica carriles de alta velocidad en dirección a la portería rival. Por detrás Moutinho y Guarín, de trato de cuero exquisito, divagan con el balón la mejor forma de hacerlo llegar a Falcao. Es el Oporto, fue el Oporto anoche, un conjunto firme en su propósito y brillante en su ejecución. Lejos de sí mismo, absorbido aún por los fantasmas de una semifinal trágica, el Villarreal se ahogó ante el derroche físico del Oporto, que pergeña cada balón como si fuera el último y que no descose el ritmo del partido ni siquiera cuando la goleada es un hecho. No fue nunca el Villarreal lo que se espera de él y ahí se encuentran las claves de una goleada que le cierras las puertas de la final de la Europa League, tiznada de un color naturalmente portugués.

Todo ello a pesar de que, consciente o inconscientemente, el Oporto invitó de un modo casi obsceno al Villarreal a buscar con persistencia la espalda de sus plomizos centrales, Rolando y Otamendi. La línea defensiva del conjunto portugués se atrincheró lejos de su portero y, así las cosas, al Villarreal no le quedó más remedio que hacer florecer la velocidad puntiaguda de Nilmar, excelente en el desmarque y fatídico en la resolución. Cada vez que Borja o Cazorla hacían ademán de levantar la cabeza la defensa del Oporto comenzaba a correr hacia atrás. Llegó un gol, el de Cani, pero lo que restó después fue el desierto. El Villarreal anuló la única posibilidad que el Oporto le permitió de un modo magnánimo, creemos, porque lo que vino después no fue más que el ejemplo de un conjunto poderoso hasta la tiranía, goleando sin piedad ni remordimiento a un equipo a merced de su potencia. Y de Falcao, sutilmente demoledor.

Imagen | UEFA

Que venga el que sea

Pablo Orleans | Tenía el Villarreal la eliminatoria encarrilada tras el gran triunfo en el Bay Arena de Leverkusen en el que demostró que es un firme candidato a estar en la finalísima de Dublín, en el Aviva Stadium. Los de Garrido, fieles a su estilo, fieles a su filosofía de juego y conscientes de la enorme calidad de su plantilla saltaron al césped de El Madrigal sin complejos, a no especular con la ventaja de la ida y a matar el partido a las primeras de cambio, regalándole a su afición otra noche mágica europea. Ante uno de los conjuntos más en forma de la Bundesliga, los castellonenses mandaban con superioridad en la posesión del balón, convirtiendo en un monólogo un partido de entrenamiento y en un títere a los de Heynkes.

Tuvieron ocasiones. El magnífico italiano con el 22 a la espalda es un elegido. Sus movimientos, sus desmarques, su constante trabajo y sus pases domaban a un conjunto bávaro que deambulaba tras el balón y encontraba en la suerte a un aliado perfecto. Pero en el fútbol actual, aunque sigue siendo de once contra once, aunque sigue teniendo sorpresas contundentes —no olvidemos los tropiezos de Liverpool y Manchester City—, no siempre ganan los alemanes. Que no, no hay mal que cien años dure ni suerte infinita. Así, tras dos claras oportunidades locales —una disipada por el colegiado holandés Bjorn Kuipers; la otra extrañamente errada por Joe Red, Guissepe Rossi, el bambino—, la dupla estelar de la noche rubricó una combinación fugaz y, en dos magníficos movimientos, Cazorla acertó y puso distancia en el marcador ante Adler.

El control estaba en la acera amarilla; el pase a cuartos, más cerca; y las esperanzas, intactas. Los de Garrido, una vez más, estaban noqueando a un «segundón» europeo y dominaban con claridad absoluta el juego, sobradamente desequilibrado como para poner en peligro el trabajo realizado. Y así, con la constancia ofensiva, con la casta ambición de vencer y con el perfecto guión escrito llegaba el remate. De nuevo el yanqui italiano, aprovechándose de un genial movimiento en la delantera castellonense, recibió el favor de Cazorla y anotó el segundo de la noche. Nada podía frenar la alegría y el alivio recibido en Vila-real como un soplo confirmador y reconstituyente. Ni el gol de Derdiyok en los minutos finales quitaba ese orgullo incomparable. De nuevo, un equipo modesto, en una ciudad de poco más de 50.000 habitantes, ese grupo unido y conectado, volvía a tumbar a un gigante europeo. El segundo italiano cayó. El segundo germano cayó. Que venga quien sea, el Villarreal lo volverá a tumbar. Hoy no me queda ni las más mínima duda.

Imagen | El País

La victoria de un equipo inverosímil

Andrés Pérez | El Atlético es un equipo de extremos. Oscila de manera permanente entre el patetismo y la épica, mostrando un comportamiento extraño, fruto de la convergencia de factores aún no comprensibles para la razón humana. No en vano, Perea ya atesora un título en su vitrina. Que el Atlético, este Atlético de Madrid de entreguerras sostenido por un joven canterano en defensa y por dos talentos en la línea ofensiva, se haya proclamado campeón de la Europa League dice mucho de esta competición: el nivel ha sido bajo, permitiendo que un digno pero parco en recursos Fulham llegue a la final y prácticamente la gane.

Anoche el Fulham no fue un equipo inferior al Atlético de Madrid y por momentos gozó de notables oportunidades, frustradas todas ellas por el buen hacer de De Gea, presumiblemente desesperado ante la continua pérdida de balones de Perea, la nula creación de Assunçao y Raúl García, la desubicación permanente de Ufjalusi y la siempre inútil ayuda de Antonio López. Él y Domínguez frenaron las acometidas de un Fulham que se vio obligado a controlar la pelota ya que el Atlético, inteligentemente, se la regaló en la primera parte y esperó el contragolpe. No debía ser ese el plan de Hodgson, que, a pesar del empate, sustituyó a Zamora nada más comenzar la segunda parte por Dempsey.

Dempsey es aquel buen futbolista estadounidense que martirizó a España en la Copa Confederaciones. Desde que salió fue el mejor del partido, sin más. Tal hecho es significativo: un reserva, un futbolista de calidad pero de segundo orden, puso las mejores gotas de criterio futbolístico en todo el partido. En el otro extremo Agüero hacia las veces de Dempsey: excelso en todo momento, el argentino es el alma de este conjunto, lo fue anoche y cuesta imaginar una victoria del Atlético sin Agüero en el campo. Es tan bueno que desentona con el resto del equipo. Mención aparte merece Forlán, que anotó dos goles peculiares: el primero en fuera de juego, el segundo de rebote. El fútbol decidió cebarse anoche con el Fulham.

Premió al Atlético, un equipo que llevaba diez años sin levantar cabeza. Lo hizo de un modo cetrino y aborrecible: la final fue pésima, redimida únicamente por la victoria de un conjunto nacional. El Atlético merece todas las felicitaciones, pero su gesta no oculta el auténtico cariz de la Europa League: que sea campeón el conjunto colchonero significa que algo falla, que, a pesar de la reestructuración de la competición y los nuevos horarios —iniciativa exitosa—, el talento escasea. Repasen el cuadro de semifinalistas y vuelvan a ver la final. No hablamos de la victoria de un genial equipo de segunda línea europea: se trata del triunfo del menos malo.

Imagen | Qué

Pues yo no debo ser español

Andrés Pérez | Y, cuidado, no tengo nada en contra del Atlético. Simplemente no comparto esa visión unionista de "juega un equipo español, tienes que ir con él por narices". Esta noche no voy ni con el Atlético ni con el Fulham, y como yo, muchísimos aficionados neutrales que veremos el partido por el puro placer de disfrutar del fútbol. El periodismo también se muere por intentar hacer de las potadas atriles de opinión hegemónicos.

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Y así es como Asenjo se convierte en Lucifer

Andrés Pérez | El caso de la portería del Atlético esta temporada cobra cada partido que pasa tinites más dramáticos para el que, al inicio de la temporada, fuera el fichaje estrella: Sergio Asenjo. El portero que despuntó en el Valladolid, por el que se pelearon los grandes y que, finalmente, recaló en el Atlético como refuerzo principal del club colchonero. Hoy, Asenjo, quien antaño estuviera destinado a salvaguardar la portería del Atlético, se encuentra a un paso del exilio. Ha descendido a los infiernos y se postra delante de un cartel que ya le dice, irónico y burlón, "Oh, vosotros que entráis, abandonad toda esperanza".

Porque Asenjo ya no es el portero fiable y seguro que solía. La irrupción de un chaval surgido de la cantera del club rojiblanco, David De Gea, y su estelar primera actuación cuando él estaba sancionado y Roberto, el segundo portero, lesionado, le dio alas. Quienes hasta entonces no habían alzado la voz por su ostracismo vieron entonces el filón perfecto, la esperanza blanca, o rojiblanca, el "portero del futuro". Y así, numerosos expertos de distinto calado y en diversos púlpitos mediáticos fueron apropiándose de De Gea como quien pugna por un Pulitzer. "Ya lo decía yo", comentaban algunos. "Siempre mantuve que el fichaje de Asenjo era innecesario", pregonaban otros.

Asenjo, progresivamente, bajó su nivel. La lupa estaba sobre él. Cualquier fallo, cualquier calamidad que al Atlético le costara un par de puntos sería excusa suficiente. Bastaron dos inseguras salidas, dos críticas lanzadas en momentos convenientes y la ilusión que en la grada despierta siempre un canterano para que Asenjo se encontrara donde ayer, suplente y perdido. Podía suceder, evidentemente: De Gea se lesionó. Y salió Asenjo. Y Asenjo falló. Y lo que no hubiera pasado de un error garrafal se torna, hoy, en esto:

Un Galatasaray ramplón, pero muy bien plantado, sacó tajada de la falta de temple de Asenjo, un portero en plena crisis existencial y más pendiente de la grada del Calderón que de lo que se cocía en el tapete [...]

El canterano, brillante siempre que le requirieron y con el de anoche titular en los últimos nueve partidos, cedió el testigo a Asenjo, un proyecto de futuro venido a menos [...]

Emborronó así el pulmón africano la obra maestra de Reyes, que en la primera parte adelantó a un Atlético sereno y aplicado hasta que perdió a De Gea [...]

[...] el meta del Galatasaray, salvado por el poste en un remate de Simão, se resarció las pocas veces que Agüero se escapó de los centrales, un muro en el segundo tiempo. Justo al revés que Asenjo, un desastre de 4,5 millones.

Lo escribe José Marcos en El País. La negrita es mía. El titular ya es lapidatorio: "Asenjo —y ojo, nadie más— castiga al Atlético". Nada se dice del resto del equipo hasta el punto de afirmar que el Atlético jugó bien hasta que perdió a De Gea, como si Asenjo fuera un cáncer que afectara a todo el rendimiento del conjunto.

El arquero de 21 años, decía, se encuentra frente a la puerta del infierno, allá donde reluce un fatídico cartel que dice "abandonad toda esperanza". Es un proscrito. El entorno mediático del Atlético ha necesitado media excusa para hundirlo.

Vía | El País, Marca
Imagen | Mercafutbol